MIRAGENS

Quem vai de encontro a dor
no esboço da vida digerida dia a dia
põe uma bussola no coração, ou o coração numa bussola?
e se não resolvida a incoveniente questão, guarda-a no bolso da calça jeans envelhecida
como um relógio quebrado, que não se concerta e nem se joga fora
ou invade o mar, contaminado de fúria e esperança
para enfim naufragar-se em meio a transatlanticos indecifráveis?


O mar, a dor, o amor...
milagres singulares e quase intransponiveis que cabem num dia triste
o oceano me pertence! mas, a minha lágrima, eu sei, não me pertence
juntou-se a água do poço, do fundo do poço onde encontro-me agora
o fundo do poço, do meu umbigo e do meu ego, onde só enxergo a metade da corda que lançaram até mim.


E um vento quase parado, quase morto lá fora
soprava lentamente me anunciando o cheiro de sangue trazido dos campos de toda a minha América
mas, nesse momento a América não é minha!


Resta-me agora, alcançar a corda, por a cabeça ferida por estilhaços e pensamentos para fora do poço
e contemplar o espetáculo de esqueletos e almas, espalhados pelo grande sertão das minhas secas.
o mar não está aqui!
o mar não está em mim!

                                              Eliseu Júnior